他猛然回头,“刺啦”扯开破旧的衣袍,布帛撕裂的刺耳声响彻大殿,露出那干瘪的胸膛与擂鼓,仰天嘶笑。
那笑声带着悲怆与不甘,带着一种穷途末路的嘶吼,震得檐角铜铃嗡嗡作响。
“好好好!好一个不如佛门的降龙!”
他连吼出三个“好”字,每个字都像淬了血的冰锥。
“今日之败,怪我修为不够,你们……给我等着!”
他枯瘦的手指猛地指向乘风,又指向御座上面色苍白的曹丕,带着一种诅咒意味。
“我去请师父来,让你们见识一下……什么是灭城的血雨腥风,什么是……毗湿奴的怒火!”
话音未落,一片雾霭从他身体冒出,他的身影变得模糊,即将消散。
就在刹那,一只修长、稳定的手,如同穿透虚空般,无声无息地搭在了他的肩头。
轻描淡写,如同老友间随意的拍抚。
那只手落下的瞬间,达摩飘忽升起的身影,如同被万丈山岳当头压下,重重地重新落回地面。
“咚!”
赤脚再次踏回冰冷地面,力道之大,震得脚底发麻。
达摩瞳孔骤缩,脖颈以一种极其不自然的僵硬姿态,猛地扭转。
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