百书屋

“她是我尚未过门的妻子。”（第8页）

回眸旧事，她这半辈子不知都在为谁挫磨，命途运道，竟不曾有一丝一毫真正握在自己掌中。

大人物呼风唤雨的一句话，她便要被裹挟着旁观他们轻描淡写的百万沉尸。

人命何其重，人命何其轻。

重在十余年夜夜惊梦，日日郁念，清泪常洗面，旧人难还魂。

轻在这些足以将她压垮的失去和痛苦，除开她，便再没第二个人在乎。

一撇一捺，写一个'人'字太简单潇洒，于是世间万众，并非都能被涵盖其中。

她挤不进这个范畴。

贴切她的符号，是史书中愚昧无知的万千流民，是尘埃里被献祭的盲从者。

清灯一盏，夜更锣颤声拉长在深夜中。

天地间仿佛只剩她独身而坐，一会儿哭一会儿笑，苦叹憾恨茫茫。